o tempo, que atravessa e queima pontes

o tempo, que atravessa e queima pontes
é o mesmo que, saudoso, se arrepende
é novo, crê que há glórias no horizonte
e é velho, cura as chagas no presente

o tempo, que não cura nem responde
é o mesmo que ameniza e até resolve
é novo, planta o sonho e voa longe
e é velho, logo saca seu revólver

o tempo, que nos bate de porrete
é o mesmo em que o pecado se comete
é novo quando estende seu tapete

e é velho quando o efêmero derrete
é novo, mas também é sabonete
e é velho, mas também é um pivete

ódio

eu não supero a raiva, odeio forte
e tremo de desejo de vingança
um sentimento vil, que não amansa
cortante, e que procura algo que corte

é o próprio combustível e transporte
a cópia cancerosa da esperança
meu ódio, ele se esbalda na matança
mas não se satisfaz sequer co a morte

enoja, me apodrece, gasta e rança
também revitaliza e reconforta
me serve como escudo e como lança

dá gana pra chegar co os pés na porta
me leva onde a clemência não alcança
e ensina que inocência é coisa morta

à esposa

que eu amo há tantos anos sem poemas

sem música, sem métrica nem rima

sem forma definida, muito acima

e além de planos, método ou sistema

assim esse soneto só blasfema

o amor, que o melhor texto o subestima

até porque não sou quem bem exprima

o sentimento em letras ou fonemas

mas digo: te encontrar foi muita sorte

a moça massa, a mina foda e forte

consorte e musa em todo e qualquer tema

amor que em mim é a própria poesia

te amo mais que um verso apontaria

por mais legal que fosse o tal poema

olhos amarelos

seus olhos refletiam amarelos
e eu perderia a hora para olhá-los
lembravam-me sonatas, caramelos
meus olhos esquecidos, seus vassalos

e os olhos se encontraram, foram elos
apagando temores, tombos, calos
fagulhas derretendo nossos gelos
lançaram-se os pudores pelos ralos

e os olhos viram corpos nos espelhos
explorando os contornos e os atalhos
seus olhos flamejantes, tão vermelhos
reluziam suores como orvalho

por isso que, apesar dos bons conselhos
não pude vir mais cedo pro trabalho.

alternando metros (estudo)

.

no som, soneto, o som... me diga, o deca
poderá se alternar co um verso alexandrino?
ou soa mal, e alguém, tentando, peca
e fica muito brega achando que isso é fino?

quem lê, se achar estranho, eu sei, disseca
o verso até que vê, e enxerga cristalino:
quem fez não segurou bem a peteca,
ou não sabe escandir ou fez por desatino.

somente o som, soneto, diga, eu posso
misturar metro assim? ou tomo por suposto:
(que fique então como um segredo nosso)

não pode misturar, não é questão de gosto!
você, soneto, entende desse troço
explique bem pra mim, que estou sempre disposto.

***

não force a amizade, certeza que é feio

juntar mais de um metro no mesmo soneto
desculpe, meu caro, bem sei, me intrometo
não posso evitar, me chateio

não quero ser chato, direi sem rodeio:
é feio! desculpe, eu prometo
tentar ficar quieto, que estou obsoleto
tentar não dizer (no que eu creio!)

pois faça o poema, não pare no meio
escreva, bagunce o coreto
não ouça o conselho, nos mostre a que veio

mas isso se chama "panfleto"
não quer que eu reclame, que diga que é feio
é só não chamar de “soneto”.

***

Bolo de Fubá

o açúcar e o óleo, três ovos, farinha

dois copos de leite, fubá, pó royal

colher de manteiga, pitada de sal

- tem tudo facinho na sua cozinha

um queijo ralado não vai nada mal

pôr doce de leite também faz a minha,

não bata demais ou seu bolo esfarinha

nem bata de menos, não fica legal

ao leite, à manteiga e ao açúcar, batidos,

acresça o fubá e outros ingredientes

despeje esse creme, no tempo devido,

em alguma assadeira, num recipiente

untado em farinha, use um forno aquecido

e pronto, o trabalho acabou. sirva quente.

Primavera

setembro, quando passa do equinócio
eu sinto que há no mundo um reinício
que a vida encontra o tempo mais propício
brotando fulgurante, doce e dócil

beleza que não teme desperdício
convida a aproveitar mais leve o ócio
Primavera zelosa, um sacerdócio
que só finda em dezembro, no solstício

celebrando a estação mais amorosa
colorem nossas ruas versos, rosas
sorrisos e fragrância de alfazema

surgem ninhos, abelhas, girassóis
momentos menos eu e mais pra nós
Natura declamando seus poemas

noite alta

 são três da madrugada, eu acordado,
e tenho compromisso logo cedo
desligo a luz mas frito, preocupado,
nem quero dormir mais, vai que eu me excedo...

mas se não durmo eu viro um arremedo
se apago e perco a hora estou ferrado
são três da madrugada, eu acordado,
e tenho compromisso logo cedo

desligo a luz de novo, estou cansado
se passo a noite em claro fico azedo
parece até mandinga, mau olhado
será que acordo a tempo? estou com medo...
são três da madrugada e eu acordado

andei pensando

andei falhando para com o império

fugi mentindo como um salafrário

me batalhando quase sem salário

brinquei fingindo parecendo sério

me consumi produto e o operário

fingir não ser se revelara estéril

meu parecer soava um despautério

ao outro em mim que pereceu contrário

me fiz mistério que sumi querendo

meu outro otário descobrisse um tanto

foi tão hilário lá me dedurando

o cara sério que eu andava sendo

e como tudo está bem por enquanto

andei querendo quase que pensando

Barnasiano

olá, caro confrade, o que me conta?
há tempos que não venho ao BdE
que a minha inspiração é como é
frequentemente foge e desaponta

você me atualize, qual a nova
discussão literária, qual a treta?
e o povo, anda mais doido ou mais careta?
e os textos, tem haicai, soneto, trova?

tem música, pintura, cantoria?
lançamos nossa 6ª antologia
na Flip? e como foi em Paraty?

saudades dos amigos do boteco
então, enquanto eu encho o meu caneco,
me conte... o que é que rola por aqui?

Carla

a bala da balada se acabava

a Carla, ela topava toda e cada

atrás da saia eu lá, pista lotada

e a gata, arregalada, estava escrava

da tal batida tosca, que irritava

até mais que os babacas da balada

e a Carla acalorada lá, fritada

pingava alada e quente feito lava

deixava hipnotizada a carne fraca,

que eu dava a cara a tapa, dava pala

e um balde d’água. a louca chapa paca

trincada agarra atraca tara e fala

que acinto co a balada, co a ressaca

que aguento o bate-estaca pra pegá-la.

pressa

há justificativa pra essa pressa

ou já nem sabes mais pra onde iria?

a agenda, que te acaba, recomeça

tão cheia e ao mesmo tempo tão vazia

tem hora e compromisso, noite e dia

e é tudo que te importa e te interessa

há justificativa pra essa pressa

ou já nem sabes mais pra onde iria?

se acaso ocorre atraso já te estressas

até no teu prazer há correria

com o olho no relógio, e mais depressa

te pões a devorar comida fria

há justificativa pra essa pressa?

Pai

lá dentro do caixão está meu velho

e agora já não posso ser o filho

os pêsames ressoam estribilhos

repetem-se pesares e conselhos

meu pai lá no caixão está defunto

nem é ele que está, já não existe

e eu sinto... o que que eu sinto? estarei triste?

estou pior que triste, eu morri junto

lá dentro do caixão termina o cara

com quem sempre contei até agora

foi forte, foi gentil, mas foi-se embora

e agora, caso eu caia, nada ampara

está morto, encerrado, acaba o homem

um corpo que se enterra e os vermes comem

Apaixonado

enquanto eu ria vindo e me perdia

te fiz declarações em cada esquina

ensaiei as canções e poesias

(às vezes, me acordando, uma buzina)

enquanto eu vinha, bobo de alegria

repleto da paixão mais genuína

o mundo me encantava, em tudo eu via

motivos pra lembrar minha menina

sonhei este sorriso que aconchega

pintei coraçõezinhos no caminho

te trouxe de presente verso e flor

pois nada se compara  a ser piegas

rimar nosso desejo com carinho

e ver a nossa história a se compor

Noturno

a  luz me apaga a luz da inspiração

o texto era melhor quando no escuro

se acendo o lampiao perco e procuro

o verso que já estava em minha mão

como esse houve outros vários, um milhão

brilhantes, e na noite eu os capturo

da mais rara beleza, eu asseguro

mas sob a luz do dia já não são

chegando o sono eu ouço uma canção

soprando algo que existe além do muro

? ou sou só eu fazendo confusão

sonhando sou sonâmbulo e murmuro?

não poderei provar, dirão que não,

mas era bom, eu digo, teimo e juro. 

Página (a Leminski)

está página, por exemplo,
na nuvem, não foi semente
nem sombra deste planeta
possível presa de tempo
possível fi-la de besta

essa página é pra lida
desmerece tradução
e não fica ressentida
da ditadura do vão

nos longes do tempo infindo
das sombras de uma intenção
não prestou pra estar impressa
teimará mera impressão
como imagem refletida
no vídeo - tela a visão.

maravilhosa

“a vida deve ser maravilhosa!”
incita co essa cara de quem cobra

enquanto a vida engana, faz manobra
e acaba com seu sonho cor-de-rosa

“a vida deve ser poema e prosa!”

insiste, e conta o pouco que lhe sobra

mas, caso deva, a vida não se dobra

aos cálculos de o quanto é valiosa

se deve, a vida nega, não admite
e mesmo ameaçada ela não paga
posterga pro futuro, inventa estória

aceite o prejuízo, dê por quite
quem sabe fique bom no fim da saga?
diz que a morte resgata a promissória...

exercício alexandrino

Um mano sugeriu que eu fizesse um soneto

em verso alexandrino:  hemistíquios, cesura

a tônica na sexta e, seguindo a moldura,

na décima segunda. Eu, por mim, não prometo

que saia grande coisa: esse ritmo é correto?

a rima é consoante, enlaçada e segura

só com palavra grave. Agradeço a leitura

porém já lhes advirto: isto é um mero projeto

não chega a ser poema, é somente exercício

pra sustentar o vício, o fetiche por regra

e aqui nesta bodega exercer meu ofício

que não é sacrifício, uma vez que me alegra

(e agora a rima pega... oh, meu deus, que suplício...)

Faltou a chave d ouro, eu já sei. Desapega.

Classe

aqueles olhos, como fitos na verdade
visão perfeita, mais que lindos, brilham sábios
aqueles lábios, ah, meu deus, aqueles lábios
quase me fazem implorar por caridade

nado e me afogo no oceano que me invade
como um tsunami de desejos indizíveis
sonho mil beijos nesses lábios impossíveis
mas confessar-me a uma deusa, eu hei? quem há-de?

e me demoro contemplando aquela face
querendo o enlace em minha noite eu a suponho
como se perto ela estivesse, e eu respirasse

sentindo o cheiro de sua pele, e sigo, em sonho,
hipnotizado por seu corpo e sua classe
e cedo ou tarde o quanto quero eu lhe proponho.

livre iniciativa

Eu não faço nada, o poema, sozinho
se sai declamando, se escreve e se inspira
confessa e arrepende, então chora, suspira...
...eu fico assistindo tomando meu vinho!

Poema se achando mais flor do que espinho
faz pose e quer brilho, tem sonhos de lira
se vê em molduras, no espelho se admira
enquanto eu o observo, vaidoso e mesquinho.

Poema confuso, o poeta, um omisso
não viu nada disso, servil, não fez conta
engana que é gosto, perdoa que é vício

distrai-se com rimas, não deixa uma ponta
repete a desculpa "eu não fiz nada disso
brotou todo escrito, que a  coisa vem pronta".

pequenos defeitos

pois eu nunca tive defeitos pequenos
há tempos não peno sonhando-me o eleito
exceto uns senões sou até bom sujeito
tirante o sem jeito até sou mais ou menos

o réu mais direito a mim mesmo condeno
confuso e sereno confesso e suspeito
beirando ao ingênuo meu caos é conceito
demais contrafeito do próprio veneno

sou juras e juros cobrados na fonte
desculpas aos montes e enormes securas
temendo a censura que vê no horizonte

do meio da ponte meu salto procura
que a própria paúra por fim se amedronte
e um verso desponte de cada fratura

umas trovas

***
progride a desesperança
a ignorância cresce bem
a vaidade quase alcança
o medo que a gente tem
***
acaba-se a controvérsia
se combinarmos assim:
vencemos juntos a inércia
eu, me, eu mesmo e meu mim
***
porque então me dilacera
essa sensação ignóbil
como um mostro, como fera...
...eu não quero ficar sóbrio!
***
que o real não me respalda
que não passa de utopia
eu sei e sabe essa lauda
(vou dizer que não sabia)
***
fico dentro dos conformes
silencio os cotovelos
diante de olhos enormes
alguém mais poderá vê-los?
***

às vezes tenho medo

“pois muita gente mente/ pois muita gente dá a mão/  só para empurrar”

...............Cólera 

e quem não sente, meu compadre, a solidão?

a raiva e a frustração, o ódio e a indiferença

o muito que se cobra, os poucos que se dão

planeta consumido e toda a gente tensa?

será por grana e glória? alguém crê que compensa

enaltecer doença enquanto todos são

cobaias dum sistema em que reina a descrença

e o poder da aparência é maior que a razão?

ninguém vai ajudar porque ninguém se importa

se Inês vive ou se é morta ou quantos mais serão

fuzilados na rua enquanto eu fecho a porta

mortos por fome e sede ouvindo sempre um não

pois ninguém dá a mão, não salva nem conforta

ninguém mais se suporta e nosso grito é vão.

Mínimas

marés

não fica ao ponto
nem chega a prumo

nunca há desconto
sempre a consumo

...

pré ferida

desse a ladeira
fez se descida
pôs-me entre tantos

nus pêlos cantos

...

sem doma

de instinto crente
vinha tinta
mistura

espora criatura

consinta
ao dente
cura.

...

In

e me disse
leve o enlace
faça a face
vide em riste

pôs-se em passe
séu limite

...

Má

"Minha bela Marília, tudo passa

a sorte deste mundo é mal segura"

Tomás Antônio Gonzaga

então, Marília linda, caminhemos
por parques, pelos prados, pelas praias
aproveitemos ovações e vaias
façamos logo enquanto nós podemos

conheçamos, Má, meios e os extremos
que os outros todos são nossas cobaias
pegue umas roupas, suas minissaias
não temas nada pois nós tudo temos

vivamos livres como dois canalhas
quem sabe um dia um banco a gente assalta
fugimos ricos pra Ilhas Canárias

e aí, pra sempre, é curtição, na flauta
você, dinheiro e a veia literária
e nada mais no mundo me faz falta

ais

ah, se fosse mais que ais

se me desatasse nós

se não me deixasse só
tão semente com meu caos

nas funduras abissais
do mar e feito de pó

se amansasse esses chacais

com gravatas, paletós

ah, se fosse em mim a foz
ou se me ensinasse o cais

lesado

às vezes acho que eu fiquei lesado

pois quanto mais concentro mais me espalho

se acerto creio que algo esteja errado

me atraso toda vez que tento o atalho

conservo com carinho o que é quebrado

se é fácil certamente me atrapalho

às vezes acho que eu fiquei lesado

pois quanto mais concentro mais me espalho

duvido quando está mais que provado

de férias desenvolvo meu trabalho

passeio pela paz mas vou armado

enquanto o céu desaba eu só gargalho

às vezes acho que eu fiquei lesado

ex posição

agora a desculpa é difícil
de exposto a qualquer sacrifício
eu quero persigo
carrego comigo
e o tempo consuma meu vício

agora não guardo segredo
nem volto pra casca tão cedo
estampo meu grito
cansaço conflito
e a vida modele outro enredo

agora o destino dispensa
as exclamações reticências
o olho o ouvido
o senso o sentido
ensinam cinismo à consciência

Recado

acontece que sei que seis leitores
visitam minhas páginas estranhas
e me perdoam linhas tão tacanhas
clichês, algum nonsense, os maus humores

e enxergam coisas boas nos meus textos
e embora saiba (eu sei!) que não mereço
tal gentileza ajuda no processo
e o seu apreço é meu melhor pretexto

refaço então meus versos re-sentidos
como quem diz mentira ao pré do olvido
já que não crio há tempos nada inédito

e o blog assim não fica tão inerte
meu verso velho volta e se diverte
enquanto eu agradeço e gasto o crédito.

pacabá

eu planto sim, mas só pro meu consumo

ficar puxando o saco? ah, mano, pára

sei bem o quanto amigo é coisa rara

nos dedos de uma mão faço o resumo

à falsidade nunca me acostumo

safado tirand' onda co'a mi'a cara

o sangue ferve, truta, o coração dispara

e perco a paciência, o ritmo e o prumo

podia estar matando, estar num furto

mas fico aqui de boa, véi, eu curto

botar minhas bobagens num papel

no mais fundo da mente eu sou favela

e enquanto a outra é longe, etérea e bela

a minha musa é boa e dança créu

Trottoir

é noite e microssaias nos passeios

ofertam seus serviços e atributos

circulam carros lentos, vários putos

perguntam preço, pedem fantasia

e - regra de mercado - negociam

fetiches, taras, permissões, minutos

cavalas dadas mostram dentaduras

com hálitos de menta e de malícia

certezas e segredos são premissas

desejos e vaidades queimam freios

sussurros solitários pedem beijo

insatisfeitas lábias à procura

à noite alguns desejos ganham fúria

e tons enrubescidos são desfeitos

de madrugada o nome faz sentido

e a puta assume a máscara que cria

patroa, amiga e a própria criatura

rebola entre a cobiça e a água fria

ciente que alma triste não tem cura

também sabe que um trago já alivia

e o dia que alvorece tão sem culpa

ofende como fosse hipocrisia

Quarenta

completo em breve os meus quarenta anos
dois terços desta vida, eu imagino
é claro, não conheço meu destino
mas, como tantos outros, faço planos

para estes planos dou-me vinte anos
até que a morte chegue com seus sinos
portanto em vinte anos eu termino
meu livro e deixo ao tempo soberano

serei feliz ou triste? vale a pena?
a solução não cabe no poema
o verso não diz preço nem tem nome

se há alma não me arrisco, achei pequena
a vida (e é cada um com seus problemas)
e o tempo me consuma e me consome.