ex posição

agora a desculpa é difícil
de exposto a qualquer sacrifício
eu quero persigo
carrego comigo
e o tempo consuma meu vício

agora não guardo segredo
nem volto pra casca tão cedo
estampo meu grito
cansaço conflito
e a vida modele outro enredo

agora o destino dispensa
as exclamações reticências
o olho o ouvido
o senso o sentido
ensinam cinismo à consciência

Recado

acontece que sei que seis leitores
visitam minhas páginas estranhas
e me perdoam linhas tão tacanhas
clichês, algum nonsense, os maus humores

e enxergam coisas boas nos meus textos
e embora saiba (eu sei!) que não mereço
tal gentileza ajuda no processo
e o seu apreço é meu melhor pretexto

refaço então meus versos re-sentidos
como quem diz mentira ao pré do olvido
já que não crio há tempos nada inédito

e o blog assim não fica tão inerte
meu verso velho volta e se diverte
enquanto eu agradeço e gasto o crédito.

pacabá

eu planto sim, mas só pro meu consumo

ficar puxando o saco? ah, mano, pára

sei bem o quanto amigo é coisa rara

nos dedos de uma mão faço o resumo

à falsidade nunca me acostumo

safado tirand' onda co'a mi'a cara

o sangue ferve, truta, o coração dispara

e perco a paciência, o ritmo e o prumo

podia estar matando, estar num furto

mas fico aqui de boa, véi, eu curto

botar minhas bobagens num papel

no mais fundo da mente eu sou favela

e enquanto a outra é longe, etérea e bela

a minha musa é boa e dança créu

Trottoir

é noite e microssaias nos passeios

ofertam seus serviços e atributos

circulam carros lentos, vários putos

perguntam preço, pedem fantasia

e - regra de mercado - negociam

fetiches, taras, permissões, minutos

cavalas dadas mostram dentaduras

com hálitos de menta e de malícia

certezas e segredos são premissas

desejos e vaidades queimam freios

sussurros solitários pedem beijo

insatisfeitas lábias à procura

à noite alguns desejos ganham fúria

e tons enrubescidos são desfeitos

de madrugada o nome faz sentido

e a puta assume a máscara que cria

patroa, amiga e a própria criatura

rebola entre a cobiça e a água fria

ciente que alma triste não tem cura

também sabe que um trago já alivia

e o dia que alvorece tão sem culpa

ofende como fosse hipocrisia

Quarenta

completo em breve os meus quarenta anos
dois terços desta vida, eu imagino
é claro, não conheço meu destino
mas, como tantos outros, faço planos

para estes planos dou-me vinte anos
até que a morte chegue com seus sinos
portanto em vinte anos eu termino
meu livro e deixo ao tempo soberano

serei feliz ou triste? vale a pena?
a solução não cabe no poema
o verso não diz preço nem tem nome

se há alma não me arrisco, achei pequena
a vida (e é cada um com seus problemas)
e o tempo me consuma e me consome.