Primavera (com edição TROVART)

Biográfico

Nasci canhoto de fim de agosto
mês de cachorro louco
ventos fortes, mau agouro

deve que a molecada soltava pipa
deve que doeu o parto
normal
virgem pra sagitário
em ano de coelho
Pequeno, menos de meio metro
e inteligente, noctívago, colérico

Me matando e me vivendo
correndo atrás e fugindo
cresci
para mais de metro e meio
de alegria muda e desespero falastrão

sem canetas nem pernas com vontade própria
tenho tudo que está comigo

mas devo muito.

noite alta

Às três da madrugada eu acordado
E tenho compromisso logo cedo!
Desligo a luz, religo-a, preocupado
Se durmo agora é certo que me excedo

Pra histórias de Morfeu não dou enredo
Café será um amigo e aliado
Às três da madrugada, eu acordado
E tenho compromisso logo cedo!

Mas devem perceber o meu estado
Parecerei de mim um arremedo
Só pode ser mandinga, mau olhado
Se passo a noite insone fico azedo
Às três da madrugada eu acordado...

Rondel apressado (com edição TROVART)

Ira

É quando o ódio queima e ganha algo cortante
em que seu próprio instante escolhe qual destino
entre o ferver do sangue ou se manter cretino
entre abrir mão do gume ou se fincar adiante

é quando a ira mira o ser culpado à frente
em que o cartucho teima em se fazer de plano
a raiva merecendo e logo após o cano
e covardia teme o dano e se ressente

entre vingança pronta em garfo fumegante
ou refrear-se o impulso e sufocar de sede
entre o sentir-se besta e a fera ao seu comando

é quando o sem razão acode ou foge errante
e senso é seu algoz e está contra a parede
e seu juízo surta ou segue se ferrando.

Primavera

Eu sinto como houvesse um reinício
setembro, quando passa do equinócio
É o mundo que convida o olhar e o ócio
é flora que encontrou tempo propício

Beleza, muito mais que mero indício
desfilando mais leve, doce e dócil
Primavera zelosa, um sacerdócio
que só finda em dezembro, no solstício

Celebrando estação de mais amores
assaltam nossas ruas vivas cores
céu azul, tempo ameno, belos dias

Surgem ninhos, abelhas, girassóis
sensação que eu e o outro somos nós
natureza declama poesias.

Tempos

Inexoravelmente o tempo esquece
e a memória envelhece perde o viço
imagens antes muito mais que isso
desbotam em conjunto co interesse

é quase como o eterno nos dissesse
que nosso senso é frágil quebradiço
e fica nalgum limbo movediço
que a cada novo olhar outro parece

os sonhos são carentes de futuro
e juras proferidas no passado
se furtam nas vontades de presente

pretérito se esconde atrás de um muro
desejo em si percebe o estar fadado
ao frio que no tempo se pressente.

Vagando

Restou-me esta tristeza tão doída
Sozinho e repetindo o descompasso
O mau humor lotou meu pouco espaço
Fiquei aqui sem sono nem saída

Sobrei, pior, rastejo em minha vida
E caravanas ladram quando eu passo
Memórias promovendo um panelaço
Pedindo a direção que foi perdida

Fiquei com microondas, frigobar
E a cada dia mais roto e largado
Querendo e tendo medo de encontrá-la

Só eu, sem lado ou voz, sem vez nem par
Sofrendo e tendo dó do meu estado
Vagando à noite neste quarto-e-sala.

Mira baixa

Se te vejo dançar o tempo pára,
Uma parte de mim fica inquieta
Cupido mirou baixo a sua seta
Teu remelexo atiça a minha tara.

Se, dançando, me fitas, minha cara,
Depois te ouço chamar - Vem, meu poeta!
A febre que tua frase me acarreta,
Percebes ao me olhar, no corpo é clara...

Agora o que mais quero neste mundo
É em ti me aprofundar, ir mais pro fundo...
Querida, quer ouvir um teu vassalo,

Que inebriado está por teu encanto,
Chega perto de mim, vem cá, num canto
Continuar dançando o mesmo embalo.

Pequeno princípio

Sou preso então àquele a quem cativo,
devendo eternizar certa postura
que agrade à cativada criatura?
Fui pregado na cruz de um adjetivo!

É dano que não planto e não cultivo
não vou representar caricatura.
Estranho, o cativado é quem captura
e o cativante é quem fica cativo?

Não juro ser pra sempre o que ora digo
por isso nunca disse: “vem, me siga!”
eu cuido, e muito mal, do meu umbigo

não sou de nenhum clube, classe ou liga
meu eu de ontem vai sempre comigo
mas fica caladinho ou já dá briga.

Sujeito

se rolasse que minh’alma fosse minha
e se fato fosse um’alma que me fosse
e se cérebro seguisse a mesma linha
e se fosse de nascença ou mais precoce

se ficasse entre o ofendido e o agridoce
no discurso que de pronto se encaminha
ou gostasse como um vice que se emposse
e se aposse da crendice e ladainha

caso o tempo fosse eterno e repetisse
o que disse e fiz de novo mesmo jeito
e se fosse condenado à tal mesmice

e se Nietzsche melhorasse em meu conceito
consciência como eu quase mas não disse
pois relembro sei estou e/ou sou sujeito.